Cutucou suas esporas
na paleta do minuano
e galopou pelo tempo
na cancha reta dos anos.
e dando rédeas ao flete
deu um grito no más:
biribibiujuju...e o tempo ficou pra trás.
biribibiujuju...agora já não se escuta.
biribibiujuju...perdeu a força da luta.
lá vai pelo tempo vencido,
dobrado, esquecido, o velho xirú
e nos alambrados o vento
lhe grita zombando biribibiujuju...
agora, no fim do caminho,
no sono do vinho,
jogado no chão,
adormece na beira da estrada,
não pede pousada
pois sabe do “não”.
e ainda o perseguem nos sonhos
os uivos medonhos do vento a gritar:
biribibiujuju... biribibiujuju... biribibiujuju...
