Na dor de raiar e romper,
Rumo é tempo inteirado
Enquanto a alma escora o freio
Com o fiador alterado...
Se a dor de pensar é existir,
A vida é cavalo dado.
Se bragado ou oveiro,
Depende do lado...
Que pena Milonga Mãe,
Depois que a cancha emparelha
A sorte é penca encardida,
Não arrepia a carreira...
Por conta dos dissabores,
As dores foram desditas
Naquela imagem longínqua
Da manta pampa florida...
(Se o tiro é curto ou largo,
O campo raso,
Ninguém me roça o pelo...
Nem arranca a mágoa do peito
Milongador e troveiro...) Bis
(Me deixem sentir sem ninguém interferir na minha dor).